【拐个湾是村庄】海宁许村庄湾

　　山脉　　时光静止。波涛静止。远古的图腾，凌空欲翔。　　星月疏淡。平原昂起挺拔的头颅。一匹土褐色的骏马，在北方的朔风里，鬃毛猎猎。　　远处，是谁在喊?声音苍茫而浑厚。
　　山村，炊烟横斜，太阳永恒。庄稼成熟了一茬又一茬。梦破灭了又复苏：复苏了又破灭。
　　辘轳、女人和井。一种至善至美的造型：古朴、典雅。
　　山坡，有悠悠牧笛在吹。吹远了岁月和风。
　　哦，山脉其实也是一种高处的流淌，蕴含着一个民族永久的信仰和风骨。
　　那绵延的起伏，起伏的绵延，雄浑逶迤，而又镇定自若。
　　山脉，是用神的旨意雕镌的一种大气磅礴的定格：傲然天地，不卑不亢!
　　三月
　　如果可以，我会用我小小的真诚，捂住远山这几星残雪仅存的凛冽。
　　三月，已用它无所不能的柔软，嚼碎所有的坚硬和骨头。
　　我看到一棵柳树，轻微地颤动了一下。
　　接着，是几只鸟，那么灵巧地飞过大地和山冈。再接着。是房后的一声朦胧的虫啾。浅浅的、嫩嫩的……
　　如果可以。我会用尽一生的热爱，把持住这季节交替时小小的灭亡和一点一点的萌生。
　　哦,是什么在轻轻敲打着我的小窗?
　　是什么一撞一撞地击碎我的心脏?
　　让坚挺的都化作怯懦；让细细微微的覆盖，一手遮天。从每一棵草、每一粒种子的根部开始。尔后,再幸福地萌生，纵横……
　　三月，在膨胀里充满膨胀，在欲望中占有欲望。如果什么都不可以，那么，我就只能在一条山泉的腹部。和岁月一同聆听：
　　山泉从梦里睡醒后的欢悦和低咽!
　　童年的河沿
　　大水汤汤，浊浪排空。黄昏，父亲举一把捞头，在河沿捞柴禾。
　　他依旧只穿一条粗棉布大裤衩，神情旷远。
　　蹲下，起来；起来，蹲下。
　　河水，在河道里轰响。而河沿往里，是一大片一大片已结满豆荚的豆苗，碧绿泛翠。那深处，有鲁迅笔下的土拨鼠在叫，有蚂蚱和蟋蟀的浅唱，有我童年的梦在飞翔。
　　此时，夕阳浑圆且土红。像谁放飞在天上的一只红气球。而还在专注捞柴禾的父亲，正好被包裹人那圆圆的红晕里，父亲，很小很小。像一只蚂蚁。
　　动一下，再动一下。
　　尔后，一切便渐渐没入平静；再尔后，红气球破了。西山层林尽染，归鸦隐形。
　　父亲突然又高大起来。
　　夏风轻拂，河水上涨。我遥远的童年，被一根长长的马蔺草绊倒，沉醉，悠悠人梦……
　　大地上,谁在喊
　　秋天，庄稼收割，田野静穆。
　　远远处，只有那几棵成了精的老柿树，还把红扑扑的脸膛，一会儿浮现，又一会儿掩隐。
　　大地上。有谁在喊?
　　是我已在土地走远的乡亲已经回来。此刻，他们一定约好，要在时光的某处集结、庆祝。
　　那喊的人。一定就是那年在一场大风中走失，至今还没找到回家路的一位漂泊者。
　　他在喊。声音急切而凄美。大地上，喊声愈来愈大。起初只一人，继而，就汇集成多人。
　　喊。多么辽远、空旷，多么亲切、雄浑。
　　我听到我的心也在随着喊。喊!
　　喊。让百鸟唱和，祥云缭绕。
　　喊。让五谷丰登，众生纳福。
　　哦，大地上，是谁在喊?既连接着以往的红尘滚滚,也维系着我今生今世的承担和热爱!
　　一个人走在岭坡上
　　一个人走在岭坡上。他头上扎的白毛巾，一闪一闪。
　　路是小路，羊肠一样扭曲；人是小人，一棵草一样卑微。夕阳，是偌大的背景。
　　生长鸟鸣和花开的岭坡。背阴。向阳。
　　盛绽五谷和杂草树木的岭坡。下雨打滑。天晴一派锦绣。也刮毛卷风、飞沙走石的岭坡。河道在下,村庄在上。
　　一个人,用自己的一生走在岭坡。他是哑巴。一辈子都把要说的话埋在心底。
　　辛酸，埋头爬坡；喜悦，仰头看天。
　　他，也曾娶妻。无子。
　　他，也壮实如山。被时光一点一点磨损。
　　他，也心灵手巧。会剪纸山雀、蝴蝶一样好看的窗花。
　　他，活着，影子在岭坡；死了，灵魂在岭坡。
　　哦，悠悠颤颤的岭坡；巍巍耸耸的岭坡。
　　沉默宁寂，从晨到昏、从春到秋都不说一句话的岭坡。至今，梦里依稀的哑巴叔，还依旧在岭坡爬上爬下，从未停歇!